По вечерам я умываюсь акварелью.
Средь звёзд воспоминания не спят,
От кисти отзываясь птичьей трелью,
Стихами между строк вновь заблестят.
Вы знали - многие поэты одиноки,
А кто-то спрашивал "зачем" и "почему"?
Порою, в тишине рождая строки,
К нему лишь фея-муза сядет на плечо
И скажет "ну же, друг, где чувств потоки,
Которые обычно бьют ручьем?
Ты слушай душу, сердца мир глубокий,
А не сухой безчувственный расчёт."
И вот тогда охватит вдохновение,
И начинаешь медленно писать,
Измазав кисть в пурпурной акварели,
Воспоминания стараешься достать.
Я сразу вспомнил ту весну и осень,
Когда сидел, закутавшись в закат,
Внимал тем строкам "непоэта вовсе",
Написаным как-будто невпопад.
Ну а потом лишь дождь и тротуары,
А в кружке чай из солнечных ромашек,
В нем отражлись небо, страсть гитары,
Потоки новых строк аж до мурашек.
С тех пор случилось многое в антрактах,
Средь вечной повести картин и красок,
Я до конца раскрою каждый поэтапно,
Но не сейчас, в окне уж свет погашен.
Пора и мне идти умыться акварелью,
Чтоб снов в мечтах усилился поток,
А вам вот пару линий в рассмотренье -
То кистью будущего прошлого мазок :
"По вечерам сидел во дворике осеннем
И вспоминал весны забывшейся закат.
Писал стихи уже засохшей акварелью,
Под ветром снов, застывших на устах."