Мой друг, ты как-то мне сказал, что я поэт.
Но я всего лишь человек несчастный.
И в этот день, по-своему, прекрасный,
Я вышел прогуляться на проспект.
Слова мои просты, и так привычны.
В них страх и радость, радость и печаль.
И прошлого ни капли мне не жаль,
А что до завтра? Завтра, как обычно.
Я даже близко не хотел бы быть поэтом.
И говорю тебе я это вновь и вновь.
Ведь быть поэтом значит ждать свою любовь,
И не дождавшись, застрелиться пред рассветом.
20.02.2017