Человек писал стихи,
Хоть и не был он поэтом,
Про цветочки-васильки,
Про закаты и рассветы,
И про осень, что всегда
Почему-то наступала,
Про летящие года,
Про конец и про начало,
Про луну и про любовь,
Про неведомые страны...
Как и множество стихов,
Совершенно бесталанных,
Изливались из души
Эти простенькие строки.
"Если можешь - не пиши" -
Припечатал кто жестоко?
Эти тысячи стихов,
Словно тысячи снежинок,
Из сознанья чудаков
Легким пухом тополиным
Устремляются к земле
Невесомой хрупкой стаей
Рассыпаются по ней
И за три минуты тают.
Так немного тех людей,
Что успели их заметить.
Может, несколько друзей,
Может, собственные дети...