Вы писали роман...Снега нет в феврале...
Есть тревожная образность судеб.
Вы писали роман.Проводя параллель.
Но канвы мы касаться не будем...
Что же, Саша? А ночью смеются огни...
Мостик Аничков спит, обнимая,
Все Фонтанку свою, а летящие дни
Застывают у краешка рая...
Как же, Саша? А Ваш отставной офицер?
Так любил свою рыжую Фею...
И забытое вдруг...Не мишень-револьвер.
Ворох писем.Судьба от Матфея.
Все снега, феврали запеклись янтарем,
Фотографии в жизни желтеют...
Но тогда, в феврале, моросившим дождем,
Город ткал музыкальную тему...
Саша, Саша, Вы так второпях горячо
Говорили о Ваших героях...
Время перстнем в ладони, не взяв ничего,
Повторяло, что чувства -не порох.
Ох, не порох они, на закате горят,
Слово в слово-огонь не осудит...
Что-то в душу легло.Улыбался закат.
Шли мы вместе по линии судеб.
Вы писали роман.Мне приснилось вчера,
Что нашли Вы те старые письма.
В кладке каменной,в левом углу чердака,
Ждал Вас смысл чьей-то прожитой жизни...
Вы писали роман ...