По щелчку он срывался с места. Скорый поезд, чужой вокзал...
Чтобы жизнь не казалась пресной, он в какой-то момент сбегал. На такси или на попутках, если кэшем был не богат, впопыхах уезжал, как будто где-то ждали его. Не факт.
Мог забыть сигареты в кухне или щетку зубную. Пусть. На мгновение сердце ухнет...
"Похер. Точно ведь не вернусь."
И опять незнакомый город, вновь желание влиться в ритм, перестроиться под погоду, вжиться в чуждый пока мейнстрим. Раскидать по шкафам и полкам тряпок дюжину, прочий хлам.
И уже не припомнить, сколько было этого барахла в самый первый побег. Лет десять, может, двадцать тому назад. Да и память, собака, бесит. Как бы мягче о ней сказать?
Он не помнил причин и следствий. И не важен ему финал.
Чтобы жизнь не казалась пресной, он в какой-то момент сбегал.