Этих белых, пустых страниц
Вдоволь, всласть у зимы, - смотри.
Все прошло? - Голоса улетевших птиц
Все звенят и звенят внутри.
Потерявши голос, мой менестрель
Пишет письма долгие до весны...
Были мысли белыми, как метель,
А теперь они, словно ночь, черны.
Ты рассказывай, злая степь,
Ветром северным мои сны.
Я, быть может, совсем ослеп,
Я, быть может, совсем остыл.
Звонкий голос - чистой души свирель
Захлебнулся горькой водой вины.
Были мысли белыми, как метель,
А теперь они, словно ночь, черны.
В моем городе снегопад.
Миллионы заблудших душ.
Я наощупь и наугад
По дороге своей иду.
Моему фрегату - то дрейф, то мель,
То обманчивый шепот ветров иных...
Были мысли белыми, как метель,
А теперь они, словно ночь, черны.