Жить долго приказал февраль,
но свято место не бывает пусто;
живых растлитель март — блудливый враль —
стекает с крыш под звоны, вопли, хрусты.
Март на себя наводит макияж —
сквозь косину дождя румянец солнца,
и ратный примеряет камуфляж.
Оставшимся в живых вердикт саксонца
расскажет кто и в чём был виноват,
чей кол между слонами и ослами,
кому в этой игре поставлен мат,
и кто снискал по средам жрать салями.
Спи, спи, звереныш, дремлющий во мне,
останься чистым в тёмной белизне.
Март 2017
Сиэтл