Больше нет стихов,
Я выпита до дна,
Ночь, за окном
Замерзшая Москва.
Мне не писать о том,
Как мается весна,
Под мартовским зонтом!
Больше нет стихов,
Наверно захлебнусь,
Но так и не смогу,
Наладить ровно пульс.
До слога б снизойти,
В нем для тебя
Последнее ПРОСТИ!
Больше нет стихов,
Ночь, я и тишина,
Пропали сотни слов,
Виной тому весна.
Под мартовским зонтом
Замерзшая Москва
В дыхании моём!
Больше нет стихов,
Покой бы обрести,
Лишь на губах,
Последнее ПРОСТИ.
До слога б снизойти
И прокричать тебе:
«Обиду отпусти!»