Когда-то, может, в прошлой жизни,
Мне представлялся мир иным.
Я видел блеск цветущей вишни,
Ты в мире том не станешь злым.
Я помню миг времён прошедших,
Что пролетели будто сон.
Мне жаль тех дней, давно ушедших,
Теперь же всё я выложил на кон.
Я знаю, точно жизнь продлится,
Ведь я писатель и поэт.
И пусть мой недруг дико злится,
Я написал вам свой портрет.
Я не художник, так, мазила,
А Пикассо, что рисовал?
Посмотрит кто-то, может, мило,
Он счастья мне кусочек дал.
Всё я, да я, наверно, стыдно,
Себя выталкивать вперёд.
А что с того, кому здесь видно,
Где только каждый гнёт своё!
07.03.2017 год.