.
В большой траве лица не увидать
У низкорослого Зоила.
И всё же, трепещи,
Душистый тать!
Вот Муза,
Муза верная моя –
С большой увеличительною лупой,
С наперевес пипеткой дихлофоса –
Тропу войны нещадной заступила!
И вот,
И уж –
Сего клопа,
Сего литературна трупа
Несёт мне на булавке…
Хорош! – не засушить ли
Для украшенья книжной лавки?
Но…
Мастера словесного поноса
Верну я травке –
Пусть далее трепещет.
Да прирастает глюком.
А сам я –
Сам ударю в струны
Лиры вещей!
Az
7524
.