Сонмы слов отольются в стихи
не имея иных притязаний.
Этой жизненной шали штрихи
мы сейчас напридумали сами.
Так скажите, какого рожна
бродят души по белому свету?
Ведь поэта душа, как струна.
А бывали вы в шкуре поэта?
Где ответ на вопрос "быть - не быть"?
Не пытайтесь. Не просто всё это.
Вот и я попытался убить
сам в себе эту душу поэта.
Вот и всё... На крутом вираже...
Но на лист снова просятся строки.
Знаю, мало осталось уже
и, конечно, означены сроки.
Успокоюсь с душою босой,
коль моё обусловится место.
И объявится Дама с Косой,
и промолвит: " Ваш выход, ..."