Этот сентябрь медленно умирает.
Он смотрит на небо, любуется облаками,
Звёзды горячие в тонких руках сжимает,
И что ему сниться я, кажется, не узнаю.
Он выдыхает последние с грустью рассветы
И открывает всё реже свои глаза,
Уныло читает стихи вновь простывшим поэтом,
Смотря на людей, что торопятся на вокзал.
У каждого из них свои мысли, свои тревоги,
Истории, радости, сны, распорядки дня.
Но все, как один, вопят, что промокли ноги,
Ругаясь на ливни простывшего сентября.
Я услышу твой сонный голос опять из трубки.
Жаль, что не вместе мы этот день встречаем.
Утром прохладно. Не выходи без куртки.
Ах, да! Я забыла сказать.. Я чертовски скучаю.
Этот сентябрь медленно умирает,
Но лишь для того, чтоб родиться вновь через год.
И что ему сниться, никто так и не узнает,
Ведь не каждый услышит, не каждый его поймёт.