Милая Танюшка летает по свету
то ли на метле, то ли в мыслях своих.
Будет ли в Москве с воскресенья по среду?
И ответит ли, прочитав этот стих.
А она Танюшка, в косе её месяц,
звёздочка во лбу жемчуга на груди.
И мои слова часто так её бесят.
Шепчет ангел мой: Ты постой, погоди.
Но, куда годить, снег сегодня растает,
первая трава к солнцу путь свой пробьёт.
Но, моя Танюшка, как прежде летает
в сердце словно камень, ну или же лёд.
Так вот и живу с Воскресенья по среду
с каждым самолётом, с надеждой своей,
но она ни шлёт в телеграммах приветы,
видимо не нравлюсь, не по сердцу ей.
Старенький мой дом и мой стол весь в газетах,
утро семь часов и любовь в проводах,
продолжаю ждать от Танюшки приветы,
видимо напрасно - дела мои швах.