Исповедь воробья
А теперь запел воробей,
тоже не соловей.
- Не правда, что я просто серенький,
это кажется издалека.
Вы в ладонь меня возьмите,
на меня вблизи взгляните.
Я, конечно, не красавец,
хотя сам себе я нравлюсь.
Я и жёлтый, и коричневый,
и даже зелёненький.
Просто моя красота не броская.
Я ведь не попугай,
птица заморская.
Я свой, исключительно свой,
свой парень я в доску.
На любом подворье без меня
была б зелёная тоска,
а со мной она пёстрая.
Какая птица в наших краях
самая красивая?
Конечно, петух!
И поёт хорошо, голосисто.
На меня похоже, только громче.
Так он же большой!
Ух, если б я был такой!
Я бы так запел, что уши б заложило.
Попугай и скворец поют
чужие песни,
не хватает им песни своей.
Я же никому не подражаю.
Я пою по-своему.
Ни за что не променяю
свою песню на чужую,
даже на хорошую.
Соловья я уважаю.
С виду серенький и маленький,
совсем неказистый,
но какой же голосистый!
Так что дело не в размере,
дело не во внешности,
дело в песне, в ней всё дело,
вы меня поймите.
Впрочем, что я тут болтаю,
у меня сейчас цейтнот,
там меня потомство ждёт,
так что петь я прекращаю
на весёлой ноте.
Чик-чирик,