Мама, твои руки пахнут хлебом
и чистейшей утренней росой.
Под твоим безбрежным теплым небом
я блуждаю странницей босой.
Ситец трав степных - твоя одежда,
ветер - спутник, посланный тобой:
Ты - везде! И всякая надежда
льнет к стопе послушною тропой.
Зреет по обочине клубника
и свободен ход небесных птиц,
только сердцу холодно и дико,
оттого что лживы маски лиц.
Но шагаю твердо и упрямо,
и пути не оборвется нить
до тех пор, пока святое "мама"
не устану я произносить.