Перегорели лампочки по одной.
В лестничной клетке, словно в любой грудной –
скрипы и стоны. Мысли идут на дно
сломанным клином.
Пятые сутки бьётся капель не в такт.
Сил не осталось, и, объявив антракт,
просто берёшь и делаешь всё не так.
Непоправимо.
Неумолимо время сочится в мир,
но кольцевая снова ведёт не в Рим.
Гаснущий город нервно смывает грим
горького снега.
В рамах – разводы плачущих мона лиз.
Милое дело: взять и напиться вдрызг,
глядя на то, как густо сигают вниз
ангелы с неба.
Или вороны. Разницы нет совсем.
Дружит сансара с белкою в колесе.
Переживая – где твои двадцать семь?
(были да сплыли),
просто берёшь и делаешь. Что-нибудь.
Только того себя уже не вернуть.
Зря поднимают в сердце тупую муть
чёрные крылья.
13.03.17.