По эпилогам расколы внутримозговых законов.
В кармане пару патронов и ствол для мысленных клонов.
По перепонкам лишь стоны. Удар. Кровь в разные стороны.
Болезнь толпы миллионной. Боль. Боль. Все здесь.
Кусками сердце для воронов, шутов, за зло коронованных.
Узором злости разорванная душа беспризорника.
На перекрестках истории у незаконченных сборников
Остановлена скорость. Но пульс еще есть.
Силами высшими сорван плакат о розыске сонных,
Забытых в недрах агонии лиц, забинтованных тропами.
Тротуары бетонные на много миль в разные стороны.
Кто они? Кто они? Кто они? Кто они? Кто они?
Стенами страха застроены ставни с разбитыми стеклами.
Пустая комната. Пол. И на полу письма мокрые.
С размытыми строками, слогами, буквами блеклыми,
Недописанными адресами могли еще жить.
Жестокие недомолвки. Потеря сноровки. Неловкие
Движения в плоскости, скользкие, не имеющей стойкости.
Коридоры с отбросками узкие, лампами тусклыми.
Полумрак с передозом. Красная дверь.
А после сны в одиночестве. Пламя свечи укороченной.
Разрывание почестей топором незаточеным.
Имена все без отчества. Полоумное творчество.
В мыслях скованный силами в угол загнанный зверь...