Двух мерное пространство ноября,
расчерченного в клетчатом листе –
вещало о вожде и высоте,
о клевете, стыде, о маете…
о мсте, о жуткой классовой вражде –
и не пускало смыться за моря.
Седого января вечерний креп
тревожит зыбкость струйную весны:
пугает сны и разгоняет память:
кругом вруны, лгуны и лизуны,
и звуки репа, и печаль судеб.
и снега заметь.
А мартом движет будущий генсек –
компартии, ООН, совета НАТО,
а мы – к весне оттаявшая вата
готовы к тлену пьянства и разврата,
да не на что: растрачена растрата,
и тайную гордыню демократов
расплата ждёт: расплющенный патрон.
горячий пар, расплавленный гудрон…
иль маета мордовских лесосек.
Такой вот вышел не весенний стих –
а что же делать, если автор – псих,
и есть таким ли место в – фатерлянде?
Да. Только скромно. Ночью.
На веранде.
14 марта 2017
© Петр Катериничев, 2017