За окном небеса провисли.
Будет дождь. Голова пуста.
В пустоте оживают мысли
И ложатся на гладь листа.
Аккуратно рука выводит
Слог за слогом, к гряде гряду,
Закодированных мелодий
Суетливую череду.
Беспощадно кромсая строки,
Отсекая хвосты огрех,
Обращает эмоций крохи
В маяки путеводных вех.
Чехарда хаотичных звуков
Обретает ритмичный строй...
Муки творчества... вот так скука!
Рифме впору изжить науку
И довольствоваться игрой!..
3.17