Я уже не молюсь на Ахматову,
Её царственный облик померк.
Свет лица благородный и матовый
Равнодушием к сыну стал сер.
Не боролась, боялась репрессий,
В письмах вместо любви пустяки…
Из метафор, сравнений, инверсий
Получал он в застенках листки.
А душа и сердилась, и плакала:
Он хотел о реальности знать!
Что ему до того, что Ахматова!
Ведь она для него просто мать.
Отвергал эту странную женщину,
Что всю жизнь сочиняла стихи.
Обвинял за свои поражения:
Ведь её же щадили верхи!
Он в острогах уже со студенчества,
А сажали должно быть за ум!
Был учёным для человечества,
Вот мозги и взрывались от дум…
А она о себе и о листьях
На открыточках сыну в острог,
О рябинки оранжевых кистях…
Жаль его, как он был одинок!
12.03.2017