Весна идёт. Печалиться негоже.
Ночные птицы плачут об одном.
И то, что разместилось за окном,
я хоть не вижу, ощущаю кожей.
Я ощущаю с болью поминутно
всё, что хотел и должен был сказать,
но не сказал. Мои отец и мать
опять выходят из пейзажей мутных.
Они молчат. Моя сквозная рана
зудит и тлеет. Даром, что весна.
И лоб горит, и комната тесна,
и спать ложиться ещё слишком рано