Знакомый, милый, каким участьем
Обласкан нынче твой тихий дом…
И снова думаю не о том,
А впрочем, наедине с листом
Вопрос не важен, и ты не властен
Оставить в месте былых прочтений
Заметки скромные на полях,
Где дамы грезят о королях,
Одна из них и сейчас твоя,
Но, перешедшая в статус тени,
Уже не скажет, в котором часе
Твоих объятий горела зря,
Из человека не сотворя
ни белых крыльев, ни повторя
слова любви из наивных басен.
Но будто снишься таким, как прежде,
Хмельным беспутьем в больной крови,
Сбивая алые фонари,
Что растекались огнём внутри
И по ногам, простыням, одежде…
Прости… Всё кануло в пропасть лета,
И та зима никому не в счёт.
И неразбившийся самолёт
Нам отпущенья не принесёт,
А было б в пору скорбить об этом…