Устала. Очень. Чувства на износ.
Писала много. Вымотала душу.
И очень жаль, что ты в меня пророс,
Ведь удалю - сама себя разрушу.
Так говорят: любовь всегда права.
А мне она сомненья подарила.
И у тебя закончились слова,
И я себя в безмолвие влюбила.
Кто ты такой? И кто такая я?
С тобой легко - тебе со мною сложно.
И есть порог непонимания,
Переступить который невозможно.
Рисую разность мысленных картин,
Где так весны пугает панорама.
Я - среди многих. Ты мне - лишь один...
И наш роман, как маленькая драма.