С уважением, поэту и солдату Александру Карпенко
"Не создан никто для войны", -
кивает согласно Создатель.
Но руки его холодны,
но голос звучит глуховато,
но взгляд его полон тоски
и сердце наполнено болью:
посева его колоски,
мы все прорастаем в предполье.
Как хочешь, его виновать,
что сеял нас в проклятом месте,
но мы - собираемся в рать,
но мы - превращаемся в бестий,
как только война повелит.
Мы - всё превращаем в предполье,
и в каждое поле земли
стекаем мы собственной кровью.
Как будто бы и рождены
войне на потребу – в солдаты,
и красные кони войны
уносят нас в смертные даты…