Почему-то считают, что мы - истерички.
Хлебом нас не корми - бурных сцен подавай.
Но у нас это ты - запылавшая спичка,
Чьи эмоции бешено бьют через край.
Безобразную сцену устроить прилюдно?
Это в легкую. И без особых причин
Целый вечер сидеть и закручивать нудно:
"У тебя слишком много знакомых мужчин!"
Забывая стабильно про мой день рожденья,
Мне про свой всю неделю твердишь, что есть сил.
И едва не рыдаешь "не будет прощенья",
Что подарок не тот, о каком ты просил.
Телефоны мои без конца удаляешь.
В "черный список" заносишь в ОКа и ВэКа.
Все слова "наизнанку" к себе примеряешь.
Громко хлопаешь дверью - "Прощай на века!"
Как ни в чем не бывало приходишь обратно,
Удивленный: от счастья не падаю ниц.
Кто бы знал, как хочу я на "женское марта"
Подарить тебе юбку и тушь для ресниц.
Как хочу я послать тебя к чертовой маме,
Отряхнув, точно грязь, с утомившихся рук.
Только ты, как в слезливой плохой мелодраме,
Возвращаешься вновь. Просто замкнутый круг,
Где, не слыша меня, ты гуляешь павлином
И любые сомнения вяжешь узлом:
"Я - один на земле. Настоящий мужчина.
Понимаешь, как в жизни тебе повезло?"