Зима закончилась, февраль
остался маяться на крышах:
из окон оба солнца рыжих
слепят, хоть слезы вытирай.
Ни отпечатка, ни следа –
на крыльях утреннего ветра
с небес из синего конверта
март опускается сюда.
Как будто открывает дверь
и смотрит с почернелых веток
на снег, осевший так и этак,
в песке и в трещинах теперь.