Температура

Дожди и слякоть. Зима, как осень.
И я болею.
Под тридцать восемь
Лежу пластом уже неделю.
А как пилюли мне надоели!

Звонят подруги: Ну что ты? Как ты?
- Лечусь. Спасибо. (Зачем им факты?)
Болеть устала. Хандрю, конечно.
Срываюсь! Спорю! Да, не безгрешна.

И всё вторично: абамы, трампы…
Температура. Вот им бы так бы!
«Под 38? Не 40 даже!
Не стоит киснуть, – наверно, скажут, –

Температура. Но не критично».
Но Мне ведь плохо! –  и всё вторично.
И верно, ближе – вот правда быта! –
«Своя рубашка»?  «Своё корыто»?
Совсем раскисла ты, Маргарита.

А где-то войны. Страдают дети.
Клянут  там, верно, и тех! И этих!
И это тоже святая правда!
А кто там правый? Кто не правый?

Какой во имя высокой цели?
А если люди три дня не ели?
И на осколки  вся жизнь разбита?!
Легко судачить из жизни сытой

Об идеалах, народном благе.
И сколько доблести! Отваги!
А  тем бы просто воды и хлеба
Да мирного над ними неба!

Простите.  Сказано всё сдуру.
А-по-ли-тич-но-о.
Температура!