... Или я просто устал от своих аллегорий,
Или мне божия искра не в радость, а в горе?
В горле. Как рыбная кость. Как неправильный прикус,
Как непроглядной тоски надоедливый привкус.
То ли рутина гнетёт неоконченной сагой,
То ли скопилось — не вынести — всячины всякой?
То ли, подолы задрав привередливым Музам,
Сплюнул, и всё, что написано, выбросил в мусор?
... И разлетелись над миром, как наглые грифы
Рифмы мои, оголтелые, шалые рифмы,
Розу ветров наклоняя, как ивовый прутик,
Встречные ветры глотая распахнутой грудью.
Ночь. Неразбавленный спирт. Пересохшая вобла.
Я выдаю восемь строк без помарочки — во бл#!
Впрочем, катись всё к чертям, расшатайся, и рухни —
Грустно иметь целый мир, и ютиться на кухне...
__
апрель 2015