Проходят годы, вехи, даты,
Слова все сказаны до нас,
Но повторяются закаты,
Во все века, чаруя глаз.
Мы воспеваем вновь мгновенья,
Что не дают молчать душе,
Рождая новые творенья ,
Без заштампованных клише.
Тот же рассвет в витках столетий,
Та же зелёная трава,
Рождают музыку в поэте,
Из сердца рвущую слова.
Дождь моросящий, вой метели-
Все времена нам хороши,
Мы облекём слова в в пастели,
Рисуй душой, поэт, пиши!
Поэзия, сказал Гораций,
Это есть живопись в словах,
Душевной магией вибраций
Поэт создаст панно в стихах.