Он гриф гитары бережно сжимал.
Он был безног, но на людях бодрился.
Сидел в своей коляске и играл.
Да так играл, что я остановился.
Внезапно стих гитарный перебор,
Разбередивший дремлющую душу.
Глаза смотрели на меня в упор.
Он говорил, а я стоял и слушал:
Мы – не как все, мы с комплексом вины.
На нас клеймо в любое время года.
И слышим мы порой из-за спины:
- Какой нам прок от этого народа?
С рукой на двух, с ногою на троих,
И с мимикой, которая пугает –
Мы только там свои среди своих,
Где каждому чего-то не хватает.
И тем, что есть, я радостно делюсь,
Хоть и на мне природа отдохнула,
Я все равно не плачу, а смеюсь.
И это лучше, чем виском на дуло.
Ты с выводом, прохожий, не спеши.
Бог сочинил нам эти недостатки,
Оставив больше места для души.
Ну, а с душой у нас как раз в порядке.
Ей только тесновато и темно,
Она и днем и ночью рвется к свету.
И ты поверь, что ей не все равно,
Как проживем не жизнь, а муку эту.
Как проживем под тяжестью вины
За то что мы как будто бы обуза,
И чтоб не знал никто со стороны
Ни наших слез, ни давящего груза.
Как проживем, пеняя на себя
За то что мы как будто бы другие,
Во снах крича, страдая и любя:
Да мы – как вы, поймите, дорогие!
Нет-нет, мы не обижены судьбой,
Нам есть, что есть и из чего напиться.
Ну, улыбнись, прохожий, Бог с тобой.
Пусть случай наш с тобою не случится…
А я стоял, не в силах отвечать.
И чувствовал, что слов мне не хватает.
И вот еще: никак не мог понять,
На ком из нас природа отдыхает.