А мой прадед служил в пехоте,
Призван в сорок втором году.
Прошагал он по всей Европе
В мокрых валенках, сквозь весну.
И цвели у дороги вишни,
И стелился в полях туман…
Как, скажите, всё это вышло,
Что сейчас говорят – обман
Всё что было тогда, когда-то
В сорок пятом, на сломе лет
С фотографий глядит распятый
Нашей памятью юный дед.
Я не верю словам, не надо
У меня есть другой ответ.
Я смотрю лишь в глаза солдата
Девятнадцати юных лет.
Он глядел на парады в мае
И не прятал счастливых слез.
Вот тогда мы, ребята, знали,
Что война – это всё всерьез.
Ныне робко укрыты в ткани,
Словно спрятаны от обид,
Ордена, что за храбрость давали
И медаль за Берлин. Забыт
Где-то подвиг солдат советских
На могильных аллеях прах
Только вижу я память в детских
Самых чистых, святых глазах…