Моя книга еще не написана,
Не родился эпиграф курсивом,
Только рифмы скитаются мыслями,
А вокруг: суета и могилы.
Моя Родина вся разворочена,
Испещерена глупой жестокостью,
Смерть от пули не напророчена,
Как и все, я шагаю над пропастью.
Где-то дома осталась любимая,
Беззаботное мирное прошлое,
И грядущее многоликое.
Беззаботное. И хорошее.
Не бояться. Не гнуться. Не каяться.
Все рассудят потомки, история.
Люди рождены, чтобы маяться.
Повсеместно. На всех территориях.