Акклиматизация.
Снова пять утра.
Вылезать из панциря.
"Где твоя мечта?"
Отражение хмурится-
Ни к чему ответ.
Я ползу на улицу.
Недочеловек.
"Где мечта твоя?"
Голос так назойлив,
Так же, как вчера
И все эти годы.
Но к полудню легче:
Он всегда сдаётся.
Всеми не замечен
На картине Босха.
Вечером, без памяти,
С вечно белым знаменем,
Спать, не видя снов,
Чтоб проснуться вновь.
Акклиматизация.
Каждый день по новой.
Лица, сгибы, станции.
Я не вижу бога.