Чернила кончились-
Устал писать поэт....
А за окошком проседью,
Идёт кудрявый снег,
Нестрашно даже осенью,
Увидеть зимний след,
Всего одно мгновение,
И много, много лет...
Парят в душе творения,
Писатель жив везде!
И скажут неразлучные,
Что мир не зря живёт!
Когда поэт напишет
о том как снег идёт...