Память о дальнем, летнем.
Тихие шорохи. Сонные бледные ворохи мотыльков.
Тонкие спицы заката теряют петли,
и чайки срываются в сумерки из силков
горячего дня. А камни теплы и бархатны.
Снимаешь рубаху ты:
— Садись же...
Закину голову.
Дышится жарко, неровно, влажно... Куда альковей.
Солнечный мёд в янтарное море выжат.
— Целуй... ниже...
И вот летим
с облаками
вровень...