Тоскую на луну не оттого,
что есть она и нынче полнолунье,
не потому, что ночью полоумной
в окно пахнуло дымом и травой.
Вот если б всё равно, какой была,
какую боль несла с собой так долго,
так глупо, в память, из любви, из долга,
зачем, за что стояла, как скала…
Я не спасла. Пыталась, но – увы.
Не выдержала, выдохлась, сломалась.
Меня добил пустяк, простая малость –
молчанье злое двух зеркал кривых.
Всё так, как есть, не вычеркнуть строки,
пора туда, где жизнь пойдёт иначе,
но отраженье брошенное плачет
на берегу потерянной реки.