В вине есть истина, и то, она на дне.
Когда б про это рассказали мне,
но, пил вино я сам, и все мои печали
как с яблонь белый дым с бокалом улетали.
Я растворялся в вечности густой,
мешая кровь с вином, и путая преграды
лишь восхищался соком винограда,
что хмель в себе таит, что открывал мне дверь
в прозрачный мир иной, где не было потерь,
где все ушедшие мне снова улыбались,
где солнцеликий умудрённый старец
на троне золотом неспешно вёл рассказ
истории былой. Вокруг него толпились
и наготы душевной не стыдились
творения не здешней красоты.
И слышал я тебя, твой голос был повсюду,
подобно нескончаемому чуду,
не названому, формой из тепла.
Полу колоны в залах из стекла
мерцали внутренним, сокровищным огнём.
И небеса до звона голубые,
и облака там под ногами плыли
не зная расстояний под дождём.
Все капли впитывая древние деревья,
на их ветвях листы полны доверия
плодами истины чуть терпкою любви.
И ты, по мокрым, чуть прикрытым лужам.
И город, что давно тобой простужен.
И музыка в движении твоих рук.
Вино меня пьянит и душу согревая,
уносит в мир из грёз, уносит в мир из рая,
где так люблю бывать вдыхая аромат
забытых чувств и лет.
Где так люблю встречать трёх солнц один рассвет.