Тишина здесь. Безмолвие. В центре города парк.
Карусель предвкушает ребяческий клич.
Но солёная сырость в моих рукавах
тянет вниз. Словно тонущий держит кирпич.
Небо хмурит вдали свой прозрачнейший взгляд,
помогая дождю над весной превозмочь.
Мне людские глаза у метро говорят:
"Ты не сможешь ни нам, ни себе помочь".
Среди тысячи разных, но чуждых мне лиц,
каждый первый со всей полнотой неприязни
под газетной бумагой, как под тенью ресниц,
в спешке тащит цветы нелюбимым на праздник.
От такой клоунады воет сердце звериным....
В миг я, вновь вырываясь из мыслей пике,
вижу рядом идёт седовласый мужчина,
зажимая тюльпаны в постаревшей руке.
Рядом, тявканьем звонким нарушая покой,
разбивая тоскливый столичный сплин,
скачет с лапы на лапу кудрявый такой
белый пёс, непохожий на прочих псин.
По пути он, обнюхавши каждый куст,
Так задорно о чём-то визжит старику.
Тот в ответ теребит ему сломанный ус,
под лучом согревая рукав пиджаку.
Они счастливы просто идти не спеша
в дом, где их без сомнения очень ждут.
И одна на двоих золотая душа
отыграла сполна свой весенний этюд.
И подумалось мне: "Разве каждый бы смог
пронести ту любовь сквозь года
через сотни рядов сорняковых осок,
чтобы детство не выжгла беда?
Разве много таких седовласых мужчин,
незаметно бродящих средь нас?
Или тот что прошёл, кто дожил до седин,
есть единственный, выживший раз?"
И вздохнув, тихий ветер с собою унёс
все печали из старых карманов.
Знаю, будет в стократ слаще запаха роз
аромат этих красных тюльпанов.
__________
Посвящено неизвестному прохожему и его собаке,
которых я встретила 7 марта 2017 года близ парка Горького в городе Минске.