Ты заварил мне что-то мятное в стакане.
Холодный вечер. Так хотелось отогреться.
Колючий плед лежал измятый на диване.
И почему-то волновалось громко сердце.
И твоя ложь звучала горько и досадно.
А я листала наше прошлое, как книжку.
И что-то мятное прихлебывала жадно,
Не останавливая наглого врунишку.
Уже соскучилась по нежности немножко.
И мне казалось, что и в этот раз прощаю...
Ведь ты ошибся... Как всегда, лишь понарошку...
А я зашла к тебя напиться с мятой чая.
Пора смириться. Ведь люблю, и это важно.
Крутил, волнуясь, по спиральке пальчик волос...
И, вдруг, решение ко мне пришло отважно.
И стал до дрожи неприятен этот голос.
Метался воздух сквозняком, почти неслышно.
И он, наверное, единственный свидетель
Тому, как я из отношений наших вышла.
Мне показалось, что ты даже не заметил.
Смешно и больно... Все не так, как я мечтала.
И запах мяты никогда не выносила.
Но есть у лжи эффект коррозии металла.
В ней, к сожаленью, разрушительная сила.