боюсь, мне не передать,
не вместить в меры строф и ритма,
как течёт простая вода
столь изящно и непрерывно
по холодной щеке стекла:
долгий путь за окна конечность
в густоту приподъездных клякс -
путь, который я не замечу.
а вода, знай себе, течёт,
мимо звездного света комнат,
неприметно, и ни о чём
нам сказать, прокричать, напомнить
не стремится. и надо ли?
важно то, что Она, быть может,
в этот дождь где-то там вдали
обо мне подумает тоже.