мне не нужно
по вене бритвой.
не хочу я
по шее жгутом.
синий кит, не мани меня
прыгнуть на берег
и тлеть в лучах
индийской селитрой.
ни сейчас, ни потом.
проведите меня провода
снова
к пустошам древних трущоб,
где под утро
в кранах
замерзает вода,
будто в печи олово,
а под вечер
струится
березовый сок.
всё прошло.
ночь похожа на пол
немытый.
ну, а полдень -
на потолок.
я стоял на балконе
изрядно убитый:
глотал дым,
вспоминал
уже мёртвых
поэтов стихи.
мой бог прилёг
на ступеньки
в подъезде
с пьяной улыбкой
и шептал заклинанья
четырех стихий.