В Китай-городе летят голуби.
Птица вещая - гамаюн
напророчила мне в три короба
будто буду я вечно юн,
нивы тучные, деву лучшую,
вереницу гор золотых,
да судьба ее не послушалась -
надавала мне, но под дых.
Упокоилась жизни вольница,
от отечества - только дым,
в тихом омуте черти водятся
и, как водится, с домовым.
Стен кирпичики, слов майолика -
что осталось мне под конец?
Вместо нимба - треух из кролика,
хорошо еще - не писец…
В Китай-городе годы пройдены,
гамаюны им нипочем,
ты неси письмо мне на родины,
голубь, лапками-сургучом.