Хлопотное «папа»,
смурное «тесть»,
радужное «дед»
забежит – дружи с ним.
Руки дней не держат уже.
Не счесть
ликов и личин облетевшей жизни.
Тише тишина по следам пурги.
Голос, в именах заблудившись, тухнет.
«Бабушка гордилась бы, что – стихи…
Ну, а я сегодня дошел до кухни.»
Завтра брезжит внуками и детьми.
Тенью новостей голубеет ящик –
пустошь. Но оттуда приходит мир
многолюдный, бьющийся, настоящий.
Мир растёт и ширится до угла,
где стареют ангелы седокрыло.
«А какая пара на мне – была,
сколько разговоров в округе – было.»
Кот на зимних лапах приносит снег,
май садится зайчиком на обои –
всё живёт.
И только порой во сне
может он немного побыть собою…