Мы все – вода. Большой бидон.
Вот только ты, к моей досаде,
бываешь чаще скользким льдом,
чем синеокой водной гладью.
В подобном ране ножевой,
что жжёт сильнее год от года,
твоём бурлящем «аш два о»
мне не хватает кислорода!
Не так-то формула проста,
Неколебима и невинна:
дождинки слёз в ней, и роса,
и снег, и яд дезоморфина.
Но лёд растает. Подождём.
Любовь – вода. И злые раны
омоешь летним ты дождём
и забинтуешь их – туманом…