На работе в этом году на Восьмое Марта.
Сотрудники мне подарили:
Цветы, конфеты, бутылку вина
И гель для душа за сто рублей
С ароматом дешёвым созревшего манго.
Из Китая французская марка.
Я вылила пол содержимого баночки сразу,
Купаясь в тот вечер со свечками в ванной.
Запах окрасил весь кафель в желтый,
Но не болезненный, а золотой.
Берет, юбка мини, косуха, ботинки
И небо ванильное над головой.
Я нежилась словно тогда -
На траве и на солнце
В пушистой искрящейся сладкой пене,
А в голове проплывали как лебеди образы:
Парижа, хрустящих багетов, Сены.
То был мой семнадцатый год.
Нотр-Дам де Пари, Мулен Руж, Монмартр,
Поля Елисейские, башенка, Лувр,
Диснейленд, Сакре-Кёр.
Синдром Стендаля вместо позывов от Сартра.
Но Париж мне запомнился вовсе иначе:
Не кадрами фильмов, рекламы парфюма,
Картинками книг Александра Дюма.
Скорей "Protege-moi" как у группы Placebo.
Разливай кальвадос, Айседора одна.
Я не хочу описывать этот город и дальше.
Втискивать в попсовые, узкие рамки.
Как барельефом победы писал Бонапарт
На стенах своей Триумфальной арки.
Плюс время сражений в камзолах прошло.
Французы сменили на евро франки.
Это раньше был путь "в греки из варяг",
А теперь чики-брики и сразу в дамки.
Я Париж посмотрела и дальше живу.
Не ушла и в запой, как герои Ремарка.
Париж - это праздник, который со мной,
Хоть и пахнет как гель из отеля трех звезд -
Ароматом дешёвым созревшего манго.