В глубоких лужах небо мокнет,
за серый дождь, за сумрак комнат,
за мёртвый снег без белизны
меня молчаньем не казни.
Март с поздней осенью похожи,
ты подсчитала, что дороже
янтарь и золото аллей,
чем ожиданье журавлей.
И грусть мою и скрип калитки
опять сшивают веток нитки,
и к серой луже облака
прибил твой след от каблука.
Апрель мне звёзд в окно накрошит,
былое нам не станет ношей...
пока дожди играют фугу,
всё возвращается по кругу.