Даже "шить" у меня в дневнике выходит похожим на "Мить".
Почерк сбивается в иллюстрацию справки из поликлиники.
Натянулась, как воспаленный нерв, протянутая изнутри нить,
И то, как ее я чувствую, трудно не выражать в мимике.
Даже боль, как слово, давно притёршееся, сжалась в тугой комок:
Отрицает сама себя, как и я, из страха казаться сентиментальной.
Больно не может быть. Это слово - табу. В этом месте в мозгу - замок;
Но зато в другом всё в режиме реального времени и слишком детально.
Даже страх, особенно если тебя пристыдили наверняка,
Это тоже табу. Априори табу - через улицу догонять любимых.
Априори табу - расплакаться и пытаться обнять, когда на тебя посмотрят издалека.
Но зато это был прямо взгляд в тебя. Последующие будут мимо.
Мысли где-то на уровне облаков, в то же время - у самой земли.
Почему-то мне кажется, что душа готова из тела вот-вот упорхнуть через ухо...
Как-то вдруг унеслось все куда-то, промелькнуло, как блик.
Даже жизнь - это очень кроше-чно в растоптанной комнатке духа.