Ничего не происходит. Не то, что рутина, а колба со спиртом и в ней я, кунсткамерная... Хотя нет, размечталась... Обычная змейка в пыльной банке в классе биологии...
Смотрю сквозь мутноватую жидкость на слабопроисходящее вокруг. Не мигая. Бледно. Неподвижно. Ни эмоций, ни импульсов по телу. Кардиограмма напоминает линию горизонта Тихого океана: прямая. Ночи сыплются за днями, как листья с календаря. Не могу похвастаться и чем-либо хоть сколь стоящим и перед попаданием в формальдегид, но тогда у меня было однозначно больше шансов. Но я всё про**ала, Юра. Всё-всё-всё. И если ты помнишь, что было у тебя "потом", то я с удовольствием послушаю. У меня же не было ничего. Я просто замерла чешуйчатым брецелем в непивном стекле, выпучив крыжовничьи глаза. Белоснежка, блин. И задротистый лаборант даже не попытался поцеловать меня/воскресить. Да кто б додумался вобще до этого? Какого черта меня угораздило так вляпаться? Распустила рыжие некудряхи, поплясала под полной луной, сверкая сиськами и вскидывая руки, накамлала склянку зелья от тоски зеленой и на ж тебе, разбила к едрене фене своей офигительной кормой... Отрава возьми и подействуй! Из фигуральной змеюки обратилась во вполне себе подколодную!.. Не было ни боли, ни света, я совсем не поняла, что мертва, Юра. Я даже это про**ала.
Верю, там тебе более звездчато и млечно, ФедорМихалычу не больно и отраднее, Пушкину живее и веселее и Мари Кюри не жалеет, что она-то и после смерти светится... Что всё не зря... Верю... Точнее, хочу верить... Но я мертва. А ты... Передавай приветы моим!