Приморский вечер. Смуглый горизонт.
Мундштук янтарный обхватив зубами,
ты дымно дышишь. Мотылек на раме
безумство сублимирует в резон.
Листочек сыра вянет в наготе
индиго окаймленного фарфора -
прокуренный участник разговора,
подвигнутого к хриплой немоте.
А тени волочат стоваттный плен,
корявая рука из желтой кожи
вбирает свет. Не столько, сколько может,
а сколько нужно для прочтенья вен.
Ты выдыхаешь в куцые усы
седую струйку сыромятной Примы
домашним смогом голубого Крыма,
и смотришь выкрутасы егозы -
как мотылек усердием резца
снимает пыль дневного трафарета
восьмой десяток от начала света,
что бесконечно ближе до конца.