Весна ли, осень с придыханием
сырого ветра в лица дней –
ничто не собрано заранее
для встречи с Родиной моей.
Сижу, курю табак до одури,
тоскую, чёрт меня возьми:
есть же на этом свете лодыри,
позором, время, их клейми!
И тут же мысль за переносицей
возникла и не отстаёт:
навек свиданье переносится,
запоминай, «Аэрофлот»!
И не пойдёшь ты на снижение,
и наберёшь ты высоту,
и я застыну без движения
нелепой фишкой на мосту...
А было родичей немерено,
я прислониться к ним бы мог,
но всех Харон к другому берегу
на утлой лодке уволок.
И с кем мне встретиться на Родине,
с кем по душам поговорить,
в каком чертоге иль колдобине
искать связующую нить?
«»»»»»»»»»»»»»»»»
А жизнь иногда принимает такой оборот:
в лесной деревушке бабулька тоскует и ждёт,
туда не доехать и не добежать налегке –
тайга, бездорожье, крутые пороги в реке.
Там клюква в болотах, но к ней не проложена гать…
Осталось бабульке немного совсем куковать,
мне стыдно признаться, что я, обормот городской,
её не коснусь на прощанье прохладной рукой.
А время сочится берёзовым соком извне…
Когда-то придётся вот так же печалиться мне
и внук не сумеет стремглав пересечь океан,
и марш отыграет последний в деревне баян…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»